كان هناك ....
كان هناك كاتب قال ذات مرة، ولكنني أظنها بداية مُبتزلة لموضوع مُثير، لذا سوف أبدأ من النهاية، لقد مات الكاتب حينما كان يعيش حياته مثل الجماد، حينما صدق أن الحب موجود، وبدأ يتغنى به في رواياته، مقالاته، وربما ندواته، وجلوسه وسط الناس، لطالما رأى هذا الكاتب أنه لو كان يحي حياة قديمة، لكان أفضل الآن، مُنغمس فقط في رواياته وكُتبه، يسعى للمجد، ويتحدث مع الناس بين الحين والآخر، في الحانة، حيث يقطن، أسفل الجبل، بجوار النهر، عند شجرة كبيرة، يجلس بجوارها العُشاق، يرددون الشعر، والقصائد الرومانسية، كما يجلس هناك المُفترقون عن بعضهم البعض، وأنه لو ظل يطارد المعنى بدلًا من مُطاردة لقمة العيش، لو كان يجب عليه أن يستمع فقط للناس كُل يوم ثلاثاء، وبالتأكيد لا تحبه عاملات الحانة، يسيرون بين المنضدات، بين الجالسين، ومنهم السكارى أيضًا، ليرفعوا كأس نبيذ آخر، فتنبصق على رأسه معاناة جديدة، حال تلك الفتاة المسكينة، ولأنه كُل مرة يستسلم لذلك، ويظهر على وجهه تجاعيد الإكتئاب والقلق، فيلهيه أن يرى جمال مالكة الحانة، سيدة ذات شعر أحمر، وأعين خضراء، لقد إنغمس في معاناته المُسكين، فجعلته ينسى ندواته، وأي ندوا...